Palabras Rotas

Tal vez,

El problema no fue que

Salimos de lugares rotos,

Sino que nos tocó ver

Cómo se rompían.

Y, aún así, 

Ver como, aún rota,

La vida seguía.

Crecer,

Sabiendo que 

Empezamos a reír,

Bajo esa sensación 

Infantil,

Indestructible,

Que te da 

El no saber que es

 El fracaso.

Nuestra inocencia solo

Nos dejaba ver lo bueno,

Jugando entre 

Sueños rotos ajenos,

Devorando la poca ternura

Que tenían en sus fragmentos

Los que no les quedaba 

Más que amarnos.

Mientras nos miraban

Con la tintura ámbar 

Que brotaba de sus ojos:

El oxímoron

Del cariño y la derrota.

Sé que, como yo,

Jamás olvidarás 

La primera vez

Que te rompiste,

Y te ahogaste a la deriva

De tu llanto y tu sangre;

Ese sabor a hierro fresco,

Tan adictivo

Que llevan, palpitantes,

Las heridas de lo roto.

(Ese palpitar que,

 Pese a que sabías

 Que no querías vivirlo,

 Te llevaba, deprisa, 

 A entender,

 Que nada volvería a 

Ser igual)

Eso nos llevó a conocernos,

Así, tan dispares

Como propios,

El masoquismo de 

Embonarnos en nuestras 

Costuras abiertas,

Y no en ideas concretas,

O en los sentimientos conclusos,

Que nos embriagó

De la sed de huir

(Y no en la de seguir)

Y, entendiendo ésto,

Nos ofrecimos

Como cristales:

Frágiles, 

Transparentes.

Pero, al final,

Solo supimos hablar

Con palabras rotas,

De esas que

No se entienden,

Pero hieren,

Que no se distinguen

A contraluz de lo cierto,

Pero reabren las roturas,

E inauguran otras más.

Palabras rotas,

Que solo vienen,

Entienden,

Y saben crear

Cosas rotas...