Albedo

Albedo me espera al final del incendio,
vestido con el blanco que heredan las cenizas;
me extiende sus manos, aún tibias de hoguera,
para vestir mi carne de una verdad desnuda.

Muchos maldicen el reino de la sombra,
temen a Nigredo como al fin de los nombres;
ignoran que la tierra exige oscuridad
antes de confiar sus frutos a la luz.

Se aferran a una blancura sin memoria,
a la cal que disimula las grietas del muro,
al gris confortable donde nada perece,
porque todo nacimiento reclama una pérdida.

Evocan el Edén con nostalgia infantil,
como quien añora una inocencia prestada;
olvidan que ningún jardín revela su belleza
hasta que el destierro le concede significado.

¿Qué sabe del paraíso
quien jamás sintió el peso del exilio?
¿Qué conoce de sí mismo
quien nunca contempló la ruina de su propio templo?

Bendita la fractura que desgarra las máscaras;
bendito el derrumbe que profana las certezas.
Toda alma necesita romper su propio ídolo
antes de reconocer el rostro que lo habitaba.

Albedo no concede descanso.

Purifica.

Su blancura conserva el recuerdo del carbón,
como la cicatriz conserva el lenguaje del hierro.
Cada destello lleva escrita la noche
que le enseñó el oficio de resplandecer.

Vanidad de vanidades, murmura el Profeta;
vanidad del hombre que adora su reposo.
Erige un becerro de oro con sus certezas,
lo unge con el miedo de cambiar de rostro.

Se postra ante el brillo de lo inmutable,
confundiendo el resplandor con la verdad;
ignora que ningún ídolo conoce el fuego
y que toda eternidad comienza por arder.

Yo renuncio al Edén de los intactos.

Prefiero el sendero abierto por la caída,
donde cada duelo arranca una ilusión
y cada pérdida pule el espejo del espíritu.

Que otros permanezcan en su blanco grisáceo,
ese color sin duelo, sin fuego y sin memoria.
Yo recibiré la albura nacida del horno,
la claridad que aprendió a respirar entre cenizas.

Porque únicamente quien besa su Nigredo

puede sostener entre las manos

la luz austera

del verdadero Albedo.