when the hunger really hits me

en el subsuelo de mi conciencia, donde las tormentas internas han podrido la tierra, brota una rosa negra que no busca luz, sino tu perdición. sus pétalos tienen la textura de la fiebre y el color de las venas que colapsan; se abren con el hambre obscena de quien desea ser devorado para poder existir. te la ofrezco con manos que arden, no de amor, sino de un deseo maldito, consciente de que cada espina es un colmillo de mi alma enferma. te entrego mi caos envuelto en terciopelo, rogando en silencio que mi oscuridad te reclame, que mi inestabilidad sea el veneno que finalmente nos funda en un solo grito.

cuando tus dedos se entierran en mi carne pecadora, el placer y la agonía se vuelven indistinguibles. yo sangro un licor espeso y sombrío mientras tú te embriagas de mi ruina. me excita tu ignorancia, el ver cómo mi vitalidad —esa fuerza eléctrica y suicida— se derrama en tus llagas, marcándote para siempre con mi estigma. al aceptarme, firmas un pacto de autodestrucción. me permites vaciar mi ponzoña en tu torrente, nutriendo este vínculo parásito con la esencia de lo que más temo y más deseo: poseerte a través del daño. mi sangre es el elixir de tu cautiverio; mis cicatrices, los grilletes que adornan nuestra alcoba de espinas.

cada púa que te atraviesa es un beso de mi fragmentación, un recordatorio de que mi amor es un arma blanca. continúo regando este jardín de horrores con el llanto de los condenados, esperando que el perdón nunca llegue, porque la redención es demasiado pálida para nosotros. prefiero que mis apículos sigan desgarrando tus manos, que tu piel se vuelva el lienzo de mi locura. porque en este deseo oscuro, no quiero que florezcas: quiero que te marchites conmigo, sosteniendo este brote que soy yo, mientras el mundo se desvanece en el rastro carmesí de nuestra mutua destrucción.