Vos y esta falta

Cada vez

que escribo sobre vos,

me peleo con las páginas

como quien se enreda en unas sábanas.

Me enamoré de lo pensado,

de un deseo amputado

antes de tocar el mundo.

Y es que

este amor es en potencia

un fracaso estructural.

Mi cuerpo responde al eco del tuyo,

huye de sí mismo.

Sostener o romper:

me caigo de este cuento y me quedo sin argumentos.

Nos conocimos a través de lo tangible,

pero tu abrazo fue un portal

a un instante cúlmine.

Velos.

Distancia.

Vacío.

¿Existimos?

Anulo la conciencia.

Se presenta un sueño premonitorio:

vos y esta falta.

¿Qué me falta?

Falta

menos para qué.

Entraste como un cuchillo.

Y tal vez,

no todo deseo deba cumplirse a sí mismo.

Loco Marte,

¿por qué irías a la guerra

si supieras

que morirías al ganarla?