vodka.

llena de vodka de pies a cabeza

aún con el repiqueteo de la inexistencia tardía, esa alma mala, esa monja fétida que llena de pecado el culto. sé por qué soy la tumba del amor, el pecado más noble,

sé qué soy, sé que soy

hoy entre estas nubes grises —acaloradas en rosa y carmín— Dios me mirará entre sus propias ofrendas y sabrá,

que no hay más cielo que mi cielo,

que la vida es lavanda noble para mis pies,

lo llamarás el cántico de la ignorancia, y me odiarás en todos tus papeles quemados, consagrados al santo indeble que se descuajó ante el desamor de Cristo. pero yo seré, créeme que seré. (no necesito su sacrificio divino, yo escarbo tierra, yo soy la cueva, sor)

no hay ser; hay un más acá,

un más allá creptando en mi cama, delirio del que se descuaja y se desvive en mí

humo y piedad divina.

mi diosa a quienes plegarias significan proseguir más que profesía, protégeme hoy y siempre, oh delirio de grandeza de velo moribundo y aire de poesía, no me remuevas mi don, que yo me arrancaré antes cada dedo, santificaré con mi boca antes que se me haga imposible escribir.

permite que la sangre se vuelva una con la nieve antes que yo me desvanezca, así sea yo cigarrillo,

seré tú, seré vos, seré yo.

amén y por siempre. búscame en tus sueños más lúcidos que mareando estaré.