Vieja trola

Gira y se lleva con ella media mesa, que no se cae porque justo llega un manotazo. Como si todos supieran por dentro que algo va a pasar, y que tiene que ver con ella. Entonces una mano llega, siempre. En el momento exacto en que quiso apegarse al bajo, desdoblarse en un juego de rodillas, de tobillos y caderas tocando sus límites mientras más cerca les aparece el suelo. Entonces siente que no se encuentra del todo, y como alerta de la caída comienza a reírse unos segundos antes. Entonces cae, de espaldas, manotea la mesa, un pantalón, o cualquier cosa que se le cruce en el medio. De alguna forma aprendió a caer, a apoyar las manos sobre la cerveza desparramada. Y como yo no me preocupaba a esta altura, tomé de excusa su caída para tirarme al suelo con ella. Al instante en que me siente por su espalda se voltea rápidamente, cruza ambas manos por mi cuello, mientras su pelo se embebe de alcohol y malta en las justas proporciones. Mis brazos se exigen para sostenerla, comienza a hacer fuerza para elevarse, me roza la boca con sus labios, sigue de largo. Me camina las mejillas con la suavidad de la alfombra que nos calienta un poco; quizás todo no sería más que cosa de temperaturas, y sin perder el foco continúa encaminándose, hasta llegar a mi oído izquierdo donde luego de dejar una mordida exclama:

—¡Qué hijo de mil puta, yo lo saludé! No, no, callate y dejame hablar. —me clava la uña en el labio inferior, golpea despacio el acrílico con mi diente, luego mi lengua—. ¿Y me da una bronca terrible, porque sabés qué? —abre los ojos como esperando respuesta, se hace el espacio suficiente para el gesto, vuelve a callarme—. Eso. Yo soy educada, y me rompe demasiado las pelotas que no pueda saludarme. Como si tuviese que únicamente decirle a dónde carajo voy, pueden esperar las viejas. Encima una tenía cara de trola. ¿Tan apurado vas a estar? A Boulogne le dije al pelotudo. Como si le importara.