Vieja máquina, nuevo nombre.

Fuimos serviles a la maquinaria,

aquella que siempre nos despreció.

Al ritmo de su vaivén, convenció a más de la mitad

ahora con un nuevo nombre, con un nuevo apodo,

pero que sigue utilizando los mismos engranajes;

fue traída desde tierras que poco se parecen a la nuestra

y que, alguna vez, supieron ultrajarnos.

Aquí está, puesta en marcha.

Aquí está, usando nuestras manos.

Aquí está, moviendo piezas; sin oponentes.

Nuestra sangre es su combustible,

y el pasado que en ella corre, hoy es olvido.

A sus operarios no les interesamos,

nos miran, desde arriba de la máquina, frívolos;

nos saben útiles sólo para su cometido. Negados.

Los más grandes fueron los primeros en la línea;

conocida usura, hace más fácil

su conversión en simple desecho.

Los jóvenes cayeron en sus movimientos engañosos,

les prometió que algún día podrían operarla;

les prometió mientras gasta sus cuerpos,

consume su ímpetu.

Fomenta diatribas a mansalva

contra todo lo que se declare no-máquina,

y enaltece sus mecanismos, sacraliza los números, fustiga lo común.

El ciclo se repetirá hasta que nosotros,

los desgraciados, le pongamos fin.