Un sinfín de finales.

...

A la vuelta de la esquina.

Allá por las remotas páginas

del libro aún por escribir,

donde el piélago lúgubre

retumba en rompientes olas,

se desdibuja la flor que nació sin pétalos,

muere el cantor sin voz,

se apaga la vela sin pabilo,

se seca, otra vez, el olmo del poeta.

Allá donde aquel que no es,

esculpe la figura

hirsuta de su propia agonía,

de su propio desamor,

anochece mucho antes

de que el sol bese

al dudoso horizonte.

Pasa de largo,

también allá,

el perro que quiso un día

ser su fiel amigo,

apedreado tantas veces

que ya no finge querer

ni para obtener su pan.

Hierbas del río.

Allá queda lo que nunca estuvo.

Allá ni siquiera existe,

porque de existir,

habría que olvidarlo.

Pasos sobre pasos.

Capa a capa , bajo nuestros pies, estratos, hay un inmenso tiramisú de pasados.

Los nombres dados van desde el Fanerozoico, con sus propias capas de Cenozoico, Mesozoico, Paleozoico, y así con múltiples gruesas compuestas de más finas, hasta llegar a la hierba que hoy crece en el jardín de casa y que será también, en un lejano futuro, nombrada de un modo extraño, si hay quien nombre cosas.

Es como una casa sin barrer. El polvo sobre el polvo.

Hojaldre de piedra, lodo, huesos, vegetación, conchas, sangre, sudor y lágrimas...

En el principio no había sinónimos.

Tan viejo es ya el mundo que las cosas tienen más de un nombre. Que los nombres se refieren a más de una cosa.

Paz, sosiego, calma, tranquilidad, quietud, serenidad...

El cura no tiene cura.

Y no hay bastantes días para tantos supuestos santos.

Y no nos entendemos.

Sobre el sentido de la vida.

No puedo creer que para el Universo que posibilitó mi existencia, sea esta más importante que la de un renacuajo, una brizna de hierba, un escarabajo. Así, la mi vida es para este continente tan solo una parte más del contenido.

El Universo prueba cosas. Infinitas cosas. Todo lo posible sucede y es. Yo soy porque fue posible que fuera.

El sentido es, pues, prueba y error. Hasta dar con algo. Yo, como tú, un fiasco más entre los incontables fiascos.

Nada más.