UN POETA MUERTO DE GUSANOS VERDES  

UN POETA MUERTO DE GUSANOS VERDES
 

El sur te recarga el alma, sabes.

Da una sensación de seguridad.

No sé, al menos eso me pasa a mí:

siento que no debo tener mayores urgencias,

solo hay que ser y ya.

Como que cada mañana

te dan ganas de agradecer

por lo bello y lo sublime.

No sé.

Todo es tan mágico como bien dices.

Luego, al caer la tarde,

una orquesta infinita de piares,

donde el arrebol del horizonte

invita a tomar asiento y a escuchar.

Cierras los ojos

y te entra por la espalda ese vientecito frío

que te trae de vuelta,

y te arribas a la chaqueta

como si volvieras a ser bebé

abrazando a tus padres,

mirando esconderse el sol

hasta que el agua se vuelve oro

y te escandila los ojos.

Y yo,

un poeta muerto con gusanos verdes,

agradezco desde el suelo,

porque incluso podrido

entiendo:

que el sur recarga el alma.