Un Dios de bastón.

Ya no soy el mismo. Nunca lo fui.
Hace cinco minutos me habitaba el enojo; ahora es apenas un eco.
No es algo nuevo, solo sucede.

He sido testigo de mi transmutación constante. De otro modo, ¿quién lo notaría sino yo?

Pese a esta naturaleza que cambia, algo permanece intacto en mí desde que tengo memoria.
El ansia de caer.

A decir verdad, jamás conocí a nadie capaz de negar sus caídas —aunque sí las próximas.
Algunos simplemente las ocultaban, como si nadie pudiera ver las heridas en sus rodillas o la piel áspera en sus manos.
Lo sé porque al menos ese fui. Quizás ese sigo siendo.

Por razones que desconozco, algo que no me pertenecía apareció sin precedente.
La necesidad de buscar algo más.

Aún no sé qué es, pero tiene que ser más que yo, más que la vida, más que cualquier cosa que haya conocido.
Algo que me haga pensar en lo imposible.

Últimamente me he vuelto más creyente.
¿De qué? Tal vez de un ser desconocido, conocido por pocos, o conocido solo por mí en este momento.
Aún ignoro en qué dios creer, pero me cautiva la historia de uno que jamás cayó.

Lo irónico es que ese Dios permite que los caídos se le acerquen, y no se aleja ante quienes han renunciado a levantarse.
Uno que no me pide subir hasta donde está, sino que hace su lugar donde estoy —como si me esperase.
Como si su reino fuese en lo más alto y, todavía, en lo más profundo.

Aún me cuesta aceptar a un Dios que parece bastón —quizás porque no creo merecer ese trato.
Pero sospecho que ese es, exactamente, el lugar al que pertenezco. Un refugio donde quienes caen encuentran dónde sostenerse.

Pero, ¿Hasta cuándo ese Dios sostendrá a los caídos? ¿Cuántas caídas es capaz de tolerar?.

Ni siquiera sé si yo mismo podría contarlas.
Solo sé que hoy no tengo nada mejor que ofrecerle que mi peso.