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no soy de los que escriben poemas de amor. soy de los que apenas sobreviven a la guerra que lo compone, saliendo apenas con vida y un millón de arrepentimientos. con la ropa desgastada y el corazón desarmado cayéndose entre mis dedos como brotes de arena. soy de aquellos que dan todo lo que pueden sin darse cuenta, sin querer. soy de los que fingen no querer nada pero anhelan tenerlo todo. soy de los que sienten la chispa, el revoloteo de mil aves en el pecho, la magia.