Tres días con sus noches.

Por si acaso.

Soy de ser un tanto huraño. No siempre ni demasiado, aunque, a ratos, lo soy de grado.

No siempre fue ese mi estar, que esto es cosa de los años. Nace de conocer y también de conocerme. No me gusta la gente, alguna persona sí, pero no la gente. Y me sé exaltable, irritable, impulsivo. Nervioso. Digo, cuando algo me altera, lo que no quiero decir y no acierto a exponer lo que, en mi calma, bien pienso. Me equivoco y son tres días, con sus noches, de lamentos.

Huyo, por ese tanto, del desencuentro. Por eso me escondo del mundo y solo, en mis soledades, es como mejor me siento.

Escribir ayuda, pues es mi forma más cómoda de ser sociable. Me siento seguro entre las letras. Todo lo seguro que no estoy entre las voces.

A veces dice alguien de venir a verme, y yo agradezco lo que de ello se desprende, pero sepan a quien vienen. No esperen un docto ni un Sócrates ni un padre Mundina ni la alegría de la huerta ni un dechado de virtudes. Y dependerá del día que sea y de cómo en el tal yo amaneciera que esté más menos encantador y encantado. Quizás todo lo contrario.

¡Ay Señor!

En la cueva (cuando subo a pasar un rato), en todo caso, suelo ser un ser humano.

Postdata:

Con la edad.

Se va perdiendo pelo. Energía. Ánimo.

Se pierden amigos. Hasta familia.

Se pierde interés. Se pierde sexo.

Es la decrepitud y la exigencia. Y el criterio.

Supongo que algo se gana, pero visto lo visto

¿Qué importa eso?