Todas las artes quieren ser una mujer

Todas las artes quieren ser la música
y prescindir de vanos medios para llegar a las almas,
inyectar vorazmente litros de emoción
directo al torrente sanguíneo.

Entonces me resulta más lógico pensar en una presencia
con infinitos cuellos,
mantos que abrazan
y almohadas donde el tiempo flota.

Con la capacidad de ser sentidas,
cantadas y recordadas desde un balcón cualquiera,
donde el humo del cigarro se pierde
a la distancia
y la brisa trae memorias
rasguñando por quedarse.

Perpetuando el presente,
haciendo que dure lo que duran
sus miradas de ojos sonrientes y afilados.

Haciendo que esos colores barrocos
reboten en las paredes del cuarto
hasta el insomnio de una noche de verano,
sin necesidad de algo específico para lograrlo:
su mera existencia es suficiente.

No hay explicación
para una mujer
merodeando por tu habitación,
para esa
que recorre tu alma
y acomoda toda la historia universal
al detalle
de sus suspiros cuando ríe.

No existe el ayer
y ciertamente no hay un mañana,
no existe
la ansiedad de la finitud:

el arte perpetuado,
el arte que todas las artes quieren ser.