Tijeras

Las tijeras cortaron las espinas de una flor,

las cortaron a modo de disculpa,

y no pasa nada,

todo esta bien,

son tijeras,

nada más

ni nada menos.

Las tijeras cortaron las sábanas,

porque el jabón no supo borrar las manchas,

las de sangre

ni las de agua.

Eso es lo que hacen,

lo único que hacen

aquí

las tijeras.

Aquí,

al otro lado del paralelo,

las tijeras no cortaron ninguna melena,

sino que supieron cortar el tremendo y grueso hilo de mi boca,

y hasta supo desenredar el nudo que sobraba

en medio de la garganta.

Por que eso es lo que hacen las tijeras,

solo cortan

y ya,

y ya.

Aquí,

al otro lado de la noche,

(o más bien)

al otro lado del sueño,

las tijeras son algo concreto,

no algo complejo,

ellas solo cortan,

no visten

ni caminan;

las tijeras son algo concreto,

no complejo,

ellas solo cortan,

no dan vueltas

ni se extrañan.