"V⸸ejo de la bolsa"
El viejo de la basura,
una neblina en sus ojos,
grisáceos, empañados
por la ceguera de cristal.
Con una bolsa,
un costal… ¿de huesos?
¿De latas de atún
esmeraldas?
Bolsas negras,
densas, marinas,
en su azul.
¿Será por el color
de la noche?
¿Lucirá esa mirada
predadora
por ese amarillo?
Esa luz sucia de la calle,
la mirada del gato
que le hace relucir los anteojos.
Gafas de Dahmer,
íris que idealizo
como los de un reptil.
Es el típico viejo
que tendría una caja música,
fabricada en casa
con vudúes de niños.
Ensimismado;
pegando sus cabezas
en el techo.
Y cuando sale afuera,
se deshace de lo inservible,
de las heces,
de los quehaceres
que parecieron.
Rastrilla el piso,
remueve lo terroso,
y entierra:
un gato,
un niño,
a sí mismo.
Le faltan dedos
a su derecha.
Un pie ortopédico
que lo hace caer,
podrido.
Y continúa tirando:
más basura,
más rastrillaje.
Ese hombre
se mata cada día,
y no puedo comprobarlo.
Solo dejarlo
amputarse
tranquilo.
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