temblorosas pinceladas

Llevo mi vida queriendo hacer una obra de arte.

He trazado bocetos.

He imaginado cómo sería.

He recolectado todas las técnicas posibles

para alcanzar la obra que me haría sentir orgullosa.

Llevo un recuento de cada borrador.

Cada error, cada trazo fallido,

lo archivo para no repetirlo en la próxima.

Pero apenas empiezo…

el lienzo no es el correcto.

Las ideas se desdibujan.

Los trazos se tuercen.

Aplico demasiada pintura.

O muy poca.

Supongo que debo tomarlo como un aprendizaje más.

Eso es lo que te dicen.

Pero, ¿hasta cuándo voy a aprender?

Estoy cansada de quedarme con la idea

de lo hermoso que pudo ser,

lamentando cada error,

caminando con cuidado,

como si pudiera evitar manchar el lienzo otra vez.

La vida es una exposición.

Llena de obras que desde siempre

fueron mis estándares,

mis aspiraciones,

mis sueños recurrentes.

Y ahora me pregunto:

¿será que yo, la artista,

soy la que está defectuosa?

¿Será que debería dejar de soñar con bocetos perfectos

cuando ni siquiera mi pulso lo es?

He practicado por años.

Dicen que no se nace sabiendo,

que se aprende.

Pero yo me he esforzado cada día…

y aún así, no es suficiente.

La búsqueda de la obra perfecta

que me salve de mí misma

está matándome.

Y no sé cómo detenerla.

En cada persona veo un boceto.

Recolecto técnicas,

me lleno de ideas,

me hago experta en aplicar lo que aprendí…

Pero algo siempre falla.

Me está matando soñar con esta obra perfecta,

porque cada vez que me miro frente al espejo

solo me veo con un pincel en la mano,

la ropa manchada,

y cientos de bocetos incompletos detrás de mí,

recordándome

cuántas veces lo intenté

y cuántas veces fallé.