Suelas.

Suelas.

¿Qué he de escribir para que lo escrito sirva de algo? Para que alguien haga algún caso. Para quedarme tranquilo. Para no sentir el fracaso.

Me repito tanto...

Se repiten los días, los meses, las estaciones, los años. Son repetidos los telediarios. Fábulas, canciones, libros sagrados. Todo es lo mismo, de diferente modo adornado.

Planetas, satélites, sistemas estelares, galaxias, nebulosas. Y lo cuántico.

¿Qué de mí puedo dar para obtener algún aplauso? ¿Y para qué las palmas una vez el instante ha pasado?

¿De qué le sirvió a Cervantes? (Al parecer murió pobre y desgraciado).

"Adiós gracias; adiós donaires; adiós, regocijados amigos: que yo me voy muriendo, y deseando veros presto contentos en la otra vida". Abril, a sus finales, en 1616.

Pues eso, lo que os iba yo diciendo, que el gran Alejandro; el augusto Augusto; el tan emperador Carlos, primero de aquí y quinto de allá, fueron acaso un rato y en el resto no debió todo ser bueno: fatigas, duelos, quebrantos, gases, caries, gota, gatillazos... Unas bestias como tantos.

Así, ¿Qué preocupación me ocupa si, a todas luces, es mejor vivir desocupado?

Piensen si no en sus propios muertos, recientes y pasados: todas sus cábalas, malos días, reconcomes, sufrimientos varios... Nada son por mucho que parecieran una hora de algún año.

Vamos pasando.