Solía escribir relatos
con la grandeza de los mitos,
.
Escribía,
para ataviar los alaridos.
.
Escribía,
Cantando la voz
de los lamentos estridentes.
.
Pasiones desnudas,
se disfrazaban de cuentistas,
Por temor a arañarse en voz histriónica,
y congraciar su temple
en el arco del relato.
.
La cicatriz sanada
contando testimonios;
No la herida pulsante
chorreando su poesía.
.
De arreglos rebozante:
un lloriqueo
Maquillado de alegato.
Un pataleo
Pintado de epopeya.
.
La sangre del degüello
Coagulada
en las piedras de rubí
De la hermosa narrativa,
Ufanosa,
de colores encendidos.
.
La fineza de su cuerpo.
Hermosura que ocultaba
La crueldad de la navaja.
.
escribía relatos,
Cambiando víctimas por héroes
Para despegar la cara de la tierra
Y fingir que hablaba a las estrellas.
.
Muerden por dentro,
Acarician por afuera.
Amparan el pudor
Del que teme evidenciar
Sus agonías.
.
Voz de sabio,
O tal vez solo máscara.
Sin más heroísmo que su prosa.
.
Cuentos sofistas
que encandilan
Para no mostrar
su sombra.
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