Silencio que grita

En esta casa, crezco pero no pertenezco.

Me ahogo en lo que no digo,

un océano dentro de mí

que nadie ve.

Si hablara,

¿me escucharían las olas?

¿O solo me arrastrarían más profundo?

Mis padres están, pero no conmigo.

Son sombras en el pasillo,

presencias que pasan,

pero nunca se quedan.

Paredes vacías, voces de fondo,

gritos que no preguntan cómo estoy.

El silencio aquí grita,

rebota en las paredes

y me recuerda todo lo que falta.

Me dieron juguetes,

cosas que brillan y se rompen,

pero las cosas no abrazan,

ni apagan el frío

de un niño que espera un “te quiero”.

Me rodearon de todo,

menos de ellos.

-Mar