Como el mismo zumbido que se siente antes del desmayo.Como en ese sueño que queres correr y no podes, donde queres gritar y estás mudo.Como el maldito momento que ganó el impresentable y brotaron como si nada más bolsas de basura.Como las insoportables noches de vacío.Y las mañanas.El famoso "absurdo del sin sentido" y la brutalidad certera de un sistema proovedor exclusivo de infelicidad.Como todas las irreconciliables.Como el eterno penal errado.Como la mancha que sigue esparciendo su poder por dentro.Como el estigma que traemos.Como esas noches que se vuelven extremadamente insoportables de habitar.Como un oxímoron, donde la ausencia ocupa toda la habitación.

Ante la necesidad imperiosa de eliminar todo tipo de residuo interno, sublimo en imágenes y palabras, para aliviar la carga.

Si miro allí veo