¿Si la poesía no nos salva, quedaría algo de nosotros?

Destinatarios sin destinos.

Poemas al final del túnel.

Las letras que componen estos párrafos

viajando con el viento hasta el desierto en medio de la sien.

Todo aquello que queda por decir,

pesares escondidos debajo de los retazos,

caminos de piedras inamovibles.

Historias contadas, cómo vómito después de una gran resaca.

Inspirando la poesía de los ojos,

fluir de un alma inconmensurable.

Conversaciones con los astros.

Vestigios del poeta que habitaba en los rincones de un alma sosegada.

Dones jamás hallados.

Patrones lumínicos encontrados.

Tus ojos, tu boca y tus manos en mi pecho.

Visiones de un porvenir cargado de ilusiones.

Haciendo posible lo imposible.

La odisea del tiempo irrumpiendo lo cotidiano.

Agujas de un reloj que ya no marca la hora

Y la tempestad que se desvanece en tu espalda.

Escrituras de amor y libertad,

vorágine sobreviviendo por sobre toda corrupción.

Cristalina tranquilidad de saberes futuros, instaurando valores perdidos.

Versos para un alma arrinconada

que no encuentra lugar para descansar.

¿Si la poesía no nos salva, quedaría algo de nosotros?