Poesía entre mis venas;en el lienzo, un puñal.Bajo el techo dónde habitoqueda algo de suciedad: en las paredes, en el suelo,en mi pecho al respirar...Sé que debo escribir lo queimplora mi sentir, pues, si no escribo, me muero;Muerte terca, odiosa pionera,llevas en tu aureola mi nombrey el de aquellos que se achantanal ver al miedo a los ojos.Seguirá la tinta corriendohasta que mi cuerpo se apagueen el lodo de mi mente.¡Mirad al bufón que ríe, agridulce,en un trono sin dueño!No hay nombre para ello.No hay nombre para esto.Sólo soy un niño asustado; y miedo es lo que tengo.

Comparto las letras que componen la melodía de mi vida para no perderme en el olvido. 

John

¡Cómo ha de ser una vida sin temor! El miedo nos paraliza; enfermedad galopante, obtusa, cegadora. Pero es un salvaguarda, o eso hemos de creer. 

Si el miedo fuera plomo, ya me hubiese hundido en el suelo.