ser vista.

me cuestiono infinitamente, 

qué tanto de mí he de perder, 

cuánto menos yo he de ser,

por mi inconmensurable necesidad

de ser vista,

escrita, pintada, leída, 

por el interminable ardor en el pecho

qué causa no ser una musa, no ser, 

no haber sido 

(no seré jamás)

si el deseo de mi cuerpo, si sus vitalidades,

si mi amor y mi tacto no valen,

si mis versos son para alguien,

si alguien es para mí.

si algún día seré musa,

si llegaré a ser arte,

sé que no lo soy,

por eso todo el amor que tengo se desborda 

de mis puños cerrados 

si todo este cuerpo que habito 

se mueve en un terreno en ruinas,

en un edificio viejo,

si todas las ruinas de alrededores

son visitadas,

fotografiadas,

si todas terminan en revistas 

que hablan sobre la belleza

en la destrucción,

menos en la que yo vivo.

cuando volteo hacia los costados

no hay nadie  

y entonces mi alma rememora 

el hecho de que es poseedora

de una soledad tan densa

que poco a poco

toda su esencia va perdiendo color,

se vuelve invisible,

(Imperceptible)

cómo mi voz se silencia,

y sus cantos 

que enamoraban a sirenas, mueren

mi alma, mi mente, están tan solas 

que lentamente, de forma imperceptible 

(de nuevo, como el alma)

comienzan a olvidar, quiénes eran, 

quiénes fueron,

antes de que el dolor

se apoderara de su cuerpo

antes de que no haya vida,

antes de que hiciera estragos

antes de que hiciera más intomable 

la lluvia de mi rostro 

antes que atravesara cada capa de la piel que habito

para salir a una superficie enorme,

en la que él, 

ese dolor tan visceral,

es igual de ignorado que en el interior.

y a estas horas, en noches sin tacto,

sin ternura, irremediablemente me pregunto

si alguna vez me amarán por lo que soy

y no por lo que doy cuando amo

y me pregunto,  de nuevo, 

qué tanto es lo que doy, qué tanto de mí se va,

ese tanto, va para Otro, 

que solo espera que le mire,

que le escribe e idolatre,

ser mi musa intermitente,

y yo, que no conozco, conocí o conoceré 

otra forma de amar

me entrego a la sagrada voluntad de ese Otro,

me tiro en un clavado

a una pileta de tres metros,

cómo una niña de 5 años, 

que está en su primer clase de natación.

ésta es mi soledad

que con el correr de los días

(meses, años)

también se volvió musa,

indispensable como la nicotina o el alcohol 

en un adicto, 

ésta es mi historia ésto es todo lo que perdí,

estos son los amores que no tengo,

éste es el amor que aún conservo, 

en un baúl con 7 llaves ya rotas.

por eso dejo partes de mí,

de mi amor interminable,

esparcidos en poemas,

en versos en reversa,

que a veces tienen el nombre de Otro 

Otro, a quién amé, pero ya no deseo

por eso si estuvieras en el mismo silencio 

que haces al dormir, podrías escuchar el bombeo

de un corazón desmembrado, 

que ya no responde cuándo le llamo, 

rogándole que regrese a mi pecho