Borro lo que escribopor correspondenciaporque no lo siento propiosolo por eso.Brusco y bruto en el sentiren mi cienciame tacharon de sensiblees un exceso....Mis planicies son de pampaverde y fértil en mis plantasacariciando el cielo queilumina mis sentires.Pero en la noche hace fríoel invierno ha comenzadoy yo estoy desamparadocuando llegan estos ríos.No me obligues al fin últimosin pasar por los cimientosla vida, si es un cuentoa veces carece de belleza.Ahora todos son borradoresdesganadosinconclusosy con ganas de morir.Quiero hundirme en palabrashasta olvidar quien soypara que el cielo se abray sepa que acá estoy.Olvidando lo que fuirecordando lo que soyignorando que serésiempre calmo ante el desastre.

Semilla