Roto

Estoy roto. No herido, no cansado.

Roto.

En partes tan minúsculas que no podría unirlas con nada.

No existe amor, corazón, persona ni manos

que no sangren en el intento de juntarlas.

Ni siquiera las mías pueden.

Solo quedarían dolor, tristeza y frustración

clavadas en la piel.

Y aunque pudiera hacerlo algún día,

¿de qué serviría?

No reconozco a quien fui,

no puedo armar a quien soy

y tengo miedo de quien seré.