mis manos anhelanarrancar las páginas de mi diario comosi de pensamientos incrustadosen mi cerebro se tratasequizás por eso escriboy continúo escribiendohasta que sangren mis dedosy lo haríahasta que se descoloquen mis huesosy yazca rendida sobre un pianocon el corazon sangrando en renglonesy la sangre como tintaapenas fríaquizás lo haríatodoquizás escriba hasta moriry sea deshilachadaen mi propio idiomaquizás la búsqueda de la vidano sea ser un poeta de museossino escribir para respirarsin mucha estructura de por mediosin grandes estímulos ni sentidoquizás todo sea por míy mi destinoquizás escribopara entender este laberinto de ser humanay soñary sentirlotodo.

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— feeling like the very last drops of an ink pen. ⟡ bs as