Que poco

me enseñaron a agradecer por lo mucho que tengo, pero hasta el día de hoy me siento pobre.

Ya los bajones son rutina y el sentirse vacío se convirtió en algo normal, creer que todo en algún momento va a mejorar es una de las esperanzas que vivo llevando conmigo todos estos años.

Me siento encerrado viviendo en un descampado, mi opinión acá no vale, mis acciones no cambian nada y aún así sigo respirando quitándole el oxígeno a alguien seguramente más escuchado. Más allá de lo que yo pienso, también se lo de los demás, los comentarios acá retumban como si fueran paredes de ule, y los chismes se expanden como si fuese pan caliente. Ya hace rato siento el olor de mis propias cenizas, vivo porque estar vivo es lo último que me queda y el amargo recuerdo de mi rostro va a ser lo único que voy a dejar de herencia.

Pensar que la escritura es lo único que me entretenía y hoy me siento y no puedo escribir una mierda