Que la muerte se sienta como literatura

"Que la muerte se sienta como literatura"

Me llamó su gracia cuántica,

porque su atracción no resiste ley,

ni su anatomía hace privatización

de mi espacio molecular.

Un cuadro febril,

un suburbio de plaquetas

que desisten de reprimir.

Hasta la médula

si andar con esa mujer

significa luego padecer

el fenómeno llamado “gemir”.

Sustancias homéricas,

odisea en la sangre.

Que el coma me permita descender,

habitar la muerte,

sin sexo,

sin vestimentas,

sin aroma de placer.

Abrirme paso en el umbral de Hécate,

ser el atavio de medicamentos

que mantienen a mis hongos poseídos;

opioides que vuelven a mi cuerpo piedra,

tubos como aguijones de medusa.

Irme por los laureles:

que el recuerdo aureliano,

gotas de sangre románica,

vuelvan estoicos a mis vasos

que mi imperio resiste en coma.

Que mi inconsciente germánico

vuelva consciente mi sombra Calígula.

Para así saciar mi sed;

estrecha, en mi laringe,

como corset con aroma arsénico

de una muerte victoriana.

Déjenme morir a lo Poe:

en mi desdicha, el gato negro;

en la dicha, un plumaje,

no de cuervo.

Soy un buitre;

tengo el pellejo descubierto.

Por donde me entran los tubos,

por donde mi garganta

abre las fosas

en las que se contiene toda una vida.

la mía.

Despierto en una horrible parafilia.

No tengo amante,

mitología ni poesía.

Solo átomos que traen la peor pesadilla:

una mortalidad

que nunca me concederá

la distinción de ser especial

como aquellos con los que soñé.

Y un más allá

que hará de mi energía vibración,

de mi alma, un recuerdo,

y de mis esperanzas de visitar a mi perro

el infierno de que ya no existe.

Y no hay Dios con quien quejarme.

Ya tampoco mis átomos existen.