¡Que grite el Alaris!

Después de cuatro vueltas por tu estación buscando puntos muertos donde pueda pararme a mirar si al doblar por una esquina ibas a estar ahí, me di vuelta, apunté al andén, me arrepentí, di dos pasos, me di vuelta, apunté a tu casa; me arrepentí, volví para ver al tren y entonces supe aquello que no quería entender: perdí más por no moverme que por decidir no mover.
Aunque hoy cante tu nombre y el otoño apañe los días con sus torrenciales diluvios, queda un poco de tu olor en mi negra camisa y me niego a lavarla; sigo con las manos ásperas esperando por tus suaves, quiero bechamel y vino blanco; acelga, queso y una pizca de alcohol. Quiero lo que tienen todos y lo que nunca nadie bien cuidó, quiero el legado de una pareja que se separó pero hizo de su ruptura pangea y para siempre una vez más se reunió.
Y dejemos que hable el alaris, o el cabernet sauvignon, cualquier amargo tendrá tu sabor y no es agravio si es que te dedico esta carta desde el dolor.
Estoy tocándonos en soldi, fumando en la puerta doble, y nunca tanto el pecho me dolió. No alcanza, no alcanza el alcohol.
Sabés dónde estoy, no juegues a pecar de mentirosa porque sabés bien dónde estoy, donde guardo mi enojo y cuán chico es mi rencor hacia vos: ¿por qué lo tengo? Preguntarías hoy; por no romperme la boca de un beso desde el primer segundo que mi boca quiso pronunciar un adiós.

Néllie.