¿Qué fuí? ¿Qué hice? ¿Para qué sirvo? ¿Qué puedo dejar?

Será cómo un infarto que se genera a partir del hartazgo de todo lo robado, todo lo destruido, todo lo roto, todo lo muerto y desgarrado. Es cómo un infarto que me deja viva cada día, todo falla pero se sigue respirando.

Tengo que asumir que voy a morir en poco tiempo y eso es algo muy dificil.

La sangre no vive en mis venas, la comida no llega al estómago, la luna mensajera de la luz de una estrella ya no brilla ni desaparece, la música apenas suena, los abrazos son cómo cuadros que caen al piso antes de que los puedas ver, la escritura apenas escribe.

Pero no es sólo eso.

Las conclusiones no viven en mi historia. No hay nada que me halle conmigo, que me encuentre, no existe esa línea que atraviesa la historia y la memoria. No me puedo encontrar admirando la casa que construí, no puedo recordar el primer ladrillo que puse, no puedo festejar con quienes estuvieron conmigo. Todo fue perversa y cobardemente arrancado, cómo quien decide sobre la vida de una planta. Y desprende su cuerpo del suelo, desgarrando hasta matar sus raíces y tirando veneno a los lados.

Es la única forma en la cual lo puedo expresar. Sólo sé que voy a terminar de morir pronto y es muy dificil de aceptar.

Nada tiene absoluto sentido. Mi cuerpo no es más que el hilo entrelazado de una manta que cubre a un monstruo.

Yo era una mujer,

un ser humano,

una mujer.