¿Qué derecho tengo yo de escribirte poesía?

I.

Amor, ¿qué derecho tengo yo de escribirte poesía

y entregarte estas palabras mediocres

a las que nunca les diste tu tierna voz?

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¿Qué derecho tengo yo de escribirte poesía

y retenerte en esta jaula creada

a base de nostalgias esperando tu regreso?

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¿Qué derecho tengo yo de escribirte poesía

si nunca deseaste ser partidario de mi corazón

ni de la tristeza que me acecha cada noche?

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¿Qué derecho tengo yo de escribirte poesía

si ya no anhelas pertenecer a mi prosa débil?

Me resigno a tu ausencia y te atrapo

entre los renglones de mis escritos.

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(Ser egoísta

con alma pura

es una contradicción,

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pero ser poeta

y mantenerte,

no es contradicción, es amor).

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II.

Amor, ayúdame a incendiar el lenguaje,

abusa de esta carne ingenua,

arrebátame la poesía del alma

y huye, huye lejos.

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Solo así puedo deshacerme de la inocencia

de creer que un verso puede hacerte volver,

pues siempre he creído que el lenguaje es deidad.

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Amor, ven esta noche,

bésame hasta que tus labios sean mis letras,

date cuenta de la desesperación de mi boca

al querer que te adueñes de mi lenguaje.

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Te escribo,

te escribo,

y lo único que pido es:

ámame,

pero no me escuchas, entonces

¿qué derecho tengo yo de escribirte poesía si ya no quieres ser dueño de mis letras?

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III.

Me he dado cuenta que el lenguaje fue creado justo a la medida de tus abrazos, de la luz de tu mirada y de tu ausencia; no existe palabra que no se acople a ti, entonces muero, te juro que muero al saber que pasaré toda mi vida escribiéndole a tu fantasma. Incluso si la última reminiscencia muere y caes en olvido, inventaría un lenguaje nuevo a tu nombre y seré devota tuya una vez más.

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IV.

No soy egoísta por no soltarte,

soy poeta,

ese egoísmo se cataliza en amor,

no, en deidad.

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