punteo

Busco el hilo que descose mi remera. Vuelvo para atrás, tirando de él, encontrando las imágenes que me hicieron. Tiempo después me buscaría en las palabras, entre comas y puntos que aspiran ser finales. Punteo para dejar rastro y poder volver sobre mi. Cierro los ojos y camino, con los brazos al frente, por más que recuerde el trayecto. Y cuando los abro ya es lunes por la mañana. Escribo y describo: observo, escucho, huelo y establezco el punto que se mancha de tinta, primero en el papel y luego en mis manos. Piso en la baldosa firme que surge de un charco de agua sucia esperanzado de ser río, y evito arruinar el ruedo de mis pantalones que nunca tuvieron el largo correcto.  Miro las fotos, me miro en las fotos - el indicio de que existí - como quien busca respuestas, como quien clava banderas. Por suerte en muchas el horizonte se pierde a lo lejos. 

Camino siempre por la orilla, que a veces se convierte en cornisa y otras en acantilado. El agua, dependiendo del lugar, que es azul, azul oscuro o marrón, como el café que tomo por las mañanas, nunca deja de correr. Y corro detrás de ella, yéndome. Tomo distancia para conseguir una mejor perspectiva, dejando cosas en la medida que avanzo. Cosas que, si tengo suerte, se enredarán con el hilo que descose mi remera.