¿Por qué no?

¿Por quién?

Doblan a veces las campanas, con su sonido siniestro. De forma inesperada, doblan. Por algún hijo del pueblo. A veces tan lejano en la distancia y en el tiempo, que cuesta del hilo sacar el ovillo. Pero está bien el homenje. El recuerdo.

Y me digo si no sería bello que las campanas repicasen, unos instantes, por cada nacimimiento. Hijos de hijos del pueblo.

Y darles la bienvenida.

No sé, tampoco costaría dinero y haría que las gentes se fueran preguntando ¿Quien ha nacido? (Mejor, ¿No? Qué ¿Quién se ha muerto?

Por cierto que las personas se mueren, pero no se nacen. Curioso.

...

Y...

Unos versos difusos.

El amarillo se impone al verde,

el vacío a la profusión.

Tras el invierno

se invierten los papeles.

De la nada

surge el brote

y el brote se hace miríadas:

Hijas que son hojas

y llenan las copas

y se embriaga la primavera

con su color.

Hay belleza en cada instante.

En el esqueleto árbol,

durmiente,

soñando soles más altos.

En la helada

que blanquea el seto.

En el manto de hojas

que cubre el suelo.

Espero ver cada mañana

lo que me deje ver el cielo.