Poeta que transgrede, Poeta que trasciende.

Que me perdone el alma soterrada,
el aliento vampirizado de los muertos.
He transgredido la forma de una muerte.
Viviré más siglos inerte
que ávidos crustáceos en su marina hondura.

Estoy falleciendo, evadiendo la urbanidad como un Basquiat.
Estoy siendo poeta.

Ningún techo catedrático,
ningún mural estelar ni tejado gótico
fue pintado —al Bosco— como este cielo,
en el que la posteridad,
y su brecha entre la fría carroña,
me redime.
La muerte me devora.

Penetra en mi fecundidad para surcarme
la vida; la potestad de mi patria: mi poesía.

Moriré en la orfandad de mi tierra, al rojo vivo.
Hurtarán mi gélida carne,
y en mi quirúrgica pasión
hallarán mis vísceras, borgianas.

Y quiero a quienes caven mi fosa: devorar.
Anhelo a los que me hielan en rezo: estocar.
Profeso a los que mitiguen sobre mi tumba: besar.

Que me perdone el verso póstumo:
le di vida para que, a cambio,
pacte en el tablero, enroque las piezas de esta obra,
de litigio, allá donde lo añejo y conservador ahorca.