¿poesía?

Si hubiera sabido el final

nunca hubiera iniciado la historia.

Dejé incendiar mi alma

como paja que arde.

Y mi corazón marchito

apenas fue testigo

de aquella primavera

en que pareció florecer.

Maldita poesía sin sentido.

Abundante en añadidos,

carente de sentir.

Siempre contra la marea de la rima

y de la métrica perfecta

de los grandes filólogos.

Mírenme.

Soy inerte.

Soy la almohada que sostiene

un cuerpo frágil y roto

en su lecho de muerte.

Y es que,

si hubiera sabido el final,

nunca hubiera iniciado la historia.