poema de desamor

La enredadera de jazmín se me pudre. La observo rendida ante la imposibilidad de salvarla. Aunque lo intento, como intenté prolongar tantas pérdidas en distintos niveles de descomposición. A lo que se tuerce es mejor enterrarlo. Porque lo que se desvía jamás retorna su rumbo embrionario. Así empecé a notar, muy sutilmente, los deslices. La crema de leche sin tapa en la heladera. El cuchillo mal lavado en el cajón con los demás cuchillos. La hornalla sucia con restos de salsa (a la que volviste a hacer bolognesa, aunque yo no como carne). 

¿Cómo te das cuenta cuando el final tiene un principio? a veces lo delata tu propio suspiro de asco.