Poema

Pretender la autonomia 

sentimental sexual 

es una enfermedad 

que carcome atras de los ojos.

Afortunadamente no se puede,

necesito que me toques hoy,

sentir el calor de tus uñas

y besarlas.

Pero estamos saturados

de cuerpos fantasmales

que ingresan en el olvido, 

la muerte tantas veces repetida,

sin cuestionarse demasiado;

la memoria es el cielo. 

Y al final el tiempo existe 

sólo en las carreras 

y para los que quieren ganar. 

Nosotrxs ya perdimos hace siglos.

Llegamos tarde 

aunque no haya habido números en el reloj: 

es por eso no me preocupa el cuando, 

sino el cómo llegar.

Rezaré que tu cuerpo sea 

la cuna de mis nubes.

Que ellas vuelen 

con el viento de tu risa. 

Es el desahucio,

es el desamparo.

Clima de época en esta 

humanidad subterfugia.