Poema.

Esa voz,

ese hilo certero

de presagios y asombros inefables

esa orfandad de piel

que busca un nombre errante en el silencio

y esconde antiguos gritos

en un idioma ajeno de crueldades,

esa palabra ajada

que recobra la luz entre los labios,

ese sonido errante o ilusorio

que anida como un pájaro entre el sueño

y la vigilia herida,

ese temblor sediento

que marchita la sangre con el miedo

y a la vez la exorciza,

todo eso, quizá

se acurruca temblando en el poema

y sin pedir permiso

lentamente habita una metáfora indeleble,

una imagen remota que palpita

en el papel en blanco,

como una criatura

desnuda e inocente.

Pero a veces también en el poema

crece el río tenaz e ineludible

que aprende a navegar en las tormentas

y burla los naufragios

por el solo designio de las aguas,

o ese umbral de misterios

que atraviesa la hierba

para alcanzar el sol sobre los muros,

o ese horizonte efímero

que dibuja fronteras en la tarde,

o ese amor entreabierto

como una flor lejana

que borda entre sus pétalos

las gotas de rocío,

o ese desasosiego

que busca un nuevo rostro en la neblina

o esa certera ausencia que reclama

la caricia inconclusa o el desprecio,

la misma soledad

o el llanto idéntico.