Pobrecitas

Pobrecitas mis heridas,

no sanan, siguen igual;

cicatrices escondidas,

dolor que sabe callar.

Las cortadas de mis manos,

raspones en mi piel clara,

piquetes de viejos veranos

que dejaron melodías.

Dame un ungüentito, amor,

para que el alma se alivie;

que cure no solo el dolor,

sino aquello que no sane.