Pinturas.

Realmente tener algo que decir es tener algo que sentir, desde el ligero viento que se cuela por la abertura de mi ventana y sopla mi cuerpo por las mañanas, hasta el absurdo bochorno que el sol da a mi habitación. Hoy me pregunté por aquellas historias que no dicen más de lo que ves, aquellas que no tienen justificaciones, ni alguna razón solo están y existen sin más, abierta a cualquier interpretación.

Me quedé pensando en las pinturas, en los museos a los que he ido y todo lo que he sentido. Me cautiva lo que veo pero no siempre sé el contexto de los artistas, ni la historia detrás de la obra, pero sigue causando un deleite visual, entonces, yo creo que al escribir los que leen nunca saben que paso en realidad y que es parte de la imaginación. ¿Cómo poder deleitar a esa parte del cerebro que toma formas diferentes en cada uno?

Así que siento, siento mucho, aquí y allá. En las montañas y en los mares, me sacio de la existencia para empezar a escribir, hace no mucho mis pies se hundían en la area y creía que formaría una duda con mi cuerpo enterrado, pero el choque de las olas en mí, me tiraba al abismo. Todos se iban, lejos, como sí llegar al punto más alto de aquella playa fuera suficiente para verlo completo. Yo observaba, me quedaba quieta y escribía todo cuanto podía, no quería olvidar las gaviotas, el aire, el cielo aterciopelado de colores fantasía y el amor que sentía. O tal vez la pintura que mi mente creo en ese preciso momento, hace no mucho comencé un libro que retrataba de manera exacta ese sentir, ser tan descriptivo para no olvidar, asociar un par de letras, historias a la memoria y guardarlas. Yo quería más, estar dentro de la obra y ser parte de un elemento, de una historia que no solo cuenta solo el verano que no volverá, si no el recuerdo que quizá algun día ya no estará.