Perdí la cuenta de cuantas veces me morí.

Vivo en el constante autoconvencimiento de que todo está bien
Conviviendo con la lúgubre mentira de que lo que hago es suficiente
Abrazada a la ilusión de que morir de amor es lo único que sé hacer
Sinceramente no entiendo bien qué es lo que ocurre después
Perdí la cuenta de cuantas veces me morí
Perdí el rastro de todos los caminos que recorrí
La yema de tus dedos quemó tanto mi alma que ya es más tuya que mía
Creo que mentía cuando decía que sería un honor que me rompieras el corazón
Me aterra la idea de que se reabra la herida
No soportaría otro día en esta interna algarabía
Solo es un intento más, igual de absurdo que ese último, por callar la voz interna que grita que ya no me querías
Ojalá haya algo allá a lo lejos que escuche mis plegarias
y te pueda mantener en mi vida.