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Toda mi vida he percibido las historias de amor desde lejos, mi mente está llena de ellas, pero ninguna es mía. veo en la calle a chicas reír de chistes que no dan gracia, y quiero convencerme a mí misma de que soy afortunada en no fingir carcajadas, en no desvelarme con ilusiones y si con versos. He vivido a través de vidas ajenas, he escrito novelas de cosas que no se asemejan a mi realidad. He conmovido a mil almas con cuentos que salen de meras ilusiones de alguien que es solo una persona observando las historias de amor más grandes suceder. Sé que algún día escribiré sobre alguien real, sé que mis versos en algún momento hablarán de alguien cuyo tacto pueda sentir. Los abrigos en fiestas son prestados a otras que no soy yo, y otras manos son sostenidas con ternura en media noche. Y algún chico habla sobre lo mucho más inteligente que es su amada, sobre cómo le fascina ver sus ojos brillar hablando de pasiones incomprendidas. En tanta virtualidad, todos tus textos de 280 caracteres son para un alma que no es la mía. extraño la ternura en las madrugadas, cuando mi cuerpo siente frío, durmiendo en el piso de un hospital lleno, pero más la extraño en las mañanas y tardes, cuando no hay nadie con quién compartir un café. extraño el calor de un hogar, uno que nunca tuve, extraño un beso desesperado. podría pasar tantas noches hablando de labios rosados y ojos marrones, cabello rapado, hablando de alguien que no habla de mí, ni lo hará nunca, no escribe sobre mí, pero es dueño de todos mis versos. Podría pasar noches sin dormir escribiendo sobre cosas que nadie lee, y lo estoy haciendo.