Pasaje naranja, para Sofía.

No vociferaba; tampoco se habría dispuesto en su antítesis. Aquella de la voz provocadora; que susurrando pocas palabras, con su adición preciosa a las onomatopeyas, me arrancaba de la tierra.

Era un nuevo resplandor, que incluso iluminó algo del cuarto a través de la llamada. Una que permanecería constantemente abierta, impropia de los teléfonos, ni los discados. Era un espacio implícito en el aire en el que no cualquiera cabía.

Poco a poco, conformó un túnel llamativo e impropio, en el que ella misma comenzó a adentrarse. Y a pesar de que su micrófono siempre fue recostándose con ella, de alguna forma, en una amnesia tecnológica -para no admitir sus imprudencias- olvidó cómo es que tenía que registrarla. Se desconfiguró en lo ausente de sus gritos, en lo distante de su ternura. Los sonidos se fueron distanciando, se fueron apagando, se fueron sumergiendo en su adentrarse en aquella cueva, acorde a la helada temperatura, de la que jamás regresó. De pronto se enmudeció la llamada. Ni siquiera estaba había quedado yo presente. Únicamente estaba aquel pasaje abierto en donde ella supo perderse, y la música que supo acompañar el trance; únicamente estaba el vacío del túnel, que se iba embebiendo con el mío, con las ganas de no volver a desaparecerme vergonsozamente, a la vez, que la absurda tentacíon de recorrer el túnel me llamaba.