para los cobardes no hay sol, tampoco luna al final del día.

es tan triste, mal amor

dejaste la suciedad de tus uñas

sobre mi mesa

sabiendo que no me pertenecía

degollaste con intención

la pureza

la misma que por tu parte

al conocerme disfrazarías

y es tan triste, mal cariño

predecir tan fácilmente

tu cobardía

peor aún

ver crecer este vientre

preguntándome inútilmente

cómo es que vivir contigo mismo podrías

y no es rebeldía, mal sabueso

ni independencia lo que te guía

no te engañes

son sólo tus heridas

creadas desde los pequeños pétalos

viveza que alguna vez lucías

pero no has de entender

y qué más podría hacer

ignorante devoto

más que vivir solitaria

el futuro que desde ahora parpadea

sobre una habitación que no es la mía

porque lugar ya no tengo

alma en pena

sin embargo

las lágrimas sobre las almohadas

(que deberían de ser tus hombros

si alguna pizca de humanidad

en ti quedara)

me recuerdan que sigo mía

y que mi salvación siempre postergaría

si este pequeño

encandilante ser humano lo necesita

es entonces que me topo

con la dulce nostalgia de saber

alguna vez

que el amor sí existía

porque aún con el miedo

con las ganas de arrancar mi piel

y descaradamente lanzarme

sobre los placeres que al dolor

por momentos embellece y silencia

sigo viva, pobre tirano

viva en la búsqueda

en la necesidad

de la amarga lucidez

que algún día me enseñará

frente a mí crecerá

la razón de toda esta malherida

destinada injusticia

y cuando de su diminuta boca

nade la pregunta

y desde sus bellos párpados

nazcan lágrimas

yo allí estaré

pidiendo clemencia

para tu propia cruz

que en tus vacías, tristes manos

en vano acariciarás.