Oda a la salitre de tu mutismo

Amado mío, te escribo esto la noche del veintiséis. Ahora mismo pertenecés al yugo de Morfeo, abrigado (gracias a Dios) por la bienaventura de aquellos que pueden soñar al no ser víctimas de una vigilia luctuosa. Te escribo sometida a una neurosis maldita condenándome en las hojas, con la muñeca rogando misericordia al no otorgarle descanso. He de avisarte, pues, que hoy no te acompañaré al lugar donde te encontrás, pero habré de cuidarte, justo como lo hago para cuando redacto esto, con el corazón desbordado y acongojado por vos.

No sabes la ingobernabilidad del desconsuelo cuando se asienta en la cabeza de quien no duerme, del noctívago que no encuentra refugio en el adormecimiento de sus sentires
sobreestimulados. El único refugio que reconoce este cuerpo hipotérmico sos vos, pues maniobras la ternura para ubicarme en tu pecho dotado de pasión, ablandando la rigidez de mis cuerdas vocales.

Me incitas, amado mío, a querer extirpar de las profundidades de esta garganta desusada, el candor de una lírica provechosa para amarte. Pues yo le enseñaría a esta lengua, que no conoce más que el regusto sobrante de la soledad, la tibieza al persignarme vos las papilas, la campanilla, y los incisivos con el afecto proveniente de tu voz. Empero, hoy se nos entume la lengua a ambos, la comunicación ha tomado las maletas vestidas en prendas de foráneo, incapaz de comprender el lenguaje burdo de nuestra desazón.

Cuánto quisiera que lograses entender, que cuando el azul de tu mirada se opaca, invocas vendavales de las costas, arrasando y removiendo el cauce de mis ríos sublevados a tu ánimo. Y me ahogo, amor, arrastrándome dócil al oleaje de tu verbo quieto. Pues sé que de abrir la boca lesionando los pulmones con la salitre de tu mutismo, pediría aún al cielo, al Dios que poco cumple:

Salva este Vendaval
redirige sus vientos
calma la negrura de sus nubes
hacelo brisa otoñal
para renacer en un noviembre
sin ápices de dolor
con el hombre dotado de ternura
amén.