Número 1057, sobre el abismo. Sin destinatario, Sofía.

Deduzco que afuera está lloviendo porque no quiero salir de casa.

Deduzco que adentro me llueven las goteras porque no me apuro en volver a entrar.

Un parágrafo intermedio pendiendo entre el asombro, el miedo, y todo lo que te debo por haberme forzado a caminar la cuerda floja entre el abismo, para saber que no es necesario recaer siempre hasta el fondo de mi mismo para rescatar mi mejor versión.

Y ahora verme descolocado ante tu aporte, insólito e impensado como el clima Bonaerense, ya no me genera el hartazgo violento, y retomo así los buenos hábitos de cafeterías en donde pido infusiones algo más caliente de lo normal.

Me excita pensarme quemándome por dentro nuevamente, y no solo con las palabras que nunca digo, que acomodo bajo las tazas donde el azar les presenta diferentes tachos de basuras o quizás quien sabe, la agenda curiosa de alguna incomprendida.

Me arde el fondo del alma, me brota agarrándose por las paredes, desde mis entrañas trepando la falta de oxígeno, cavando por el principio de mi garanta hasta el fondo de mi boca para alejarse tanto y lo suficiente de mí. Como para decirte que te quiero.

Y que quiero, cada precisa parte de vos en mí, aun con todo el embrollo de la incongruencia y las piezas que nunca encajan, y que nunca, por más esfuerzo, que nunca van a hacerlo.