noviembre del 2022

Otro despertar banal;
otro recorrido incierto dentro del marco de lo incoloro.
Quizá, el dolor no pueda verse,
pero no por eso deja de estar.

Estar detrás de mí,
estar encima mío;
como quiera estar, sigue estando.

Sigue ahí; se perpetúa como el fulgor de una mancha de humo negro pegada a la pared. Siquiera me deja congregarme en alguna fe que me alimente el existir, que levante este saco de huesos que está amarrado de los vértices para seguir arrastrándose al inconformismo nauseabundo de la vida infecta.