No soy diferente. ¿O si?

Escribo palabras mediocres, simples y redundantes.

 Para quienes son nadie y no valen nada, para quienes el día depara angustia, ansiedad y tristeza.

Para quienes piensan ser poco y no esperan nada de su destino.

No existimos en las fotos, en los diarios, ni en cajas de recuerdo.

Somos el beso ausente en una mejía, el disco olvidado al final de la repisa y la flor que florece escondida tras la hiedra. 

Somos la fuerza que golpea en silencio, a pasos lentos y con los brazos recargados.

Somos la pasión que estremece los huesos y de nosotros no saben nada. 

Somos realismo, inspiración y locura. Las musas del arte, las penas del alma, donde muere la frivolidad y renacen las obras que alimentarán los sueños, dando paso a otra ola de niños inadaptados.