no concretando, si la próxima vez (y nuevamente, no)

Todo envuelto en un paño oscuro. A la salida de la pista de baile. Quizá los malos cálculos, la esperanza gratuita del método. Predecible como una caja de fósforos húmedos. Nos posamos sobre las conjeturas con un aire desencantado, celebramos nuestra única posesión, que es el día a día, mezcla de orgullo y vergüenza, con el cuello y las venas apretadas bajo la mezclilla. Procuramos mantenernos al margen de una muerte sin gracia. Existe una disposición animal a las jugadas, a apostar lo que no tenemos, al abandono y el arrepentimiento que a nadie escondemos. Somos lo que se entrega sin ambages al derroche de lo hablante. Estamos asediados por un temperamento deletéreo, aracnoide, que deshace lo andado con una jugada de caprichoso, o un andar de trasto en trasto hacia los extremos de la desmotivación.