Morite, amor.

Me da rabia el solo hecho de pensar en vos.

Me producen náuseas acordarme de que existís.

Más rabia me da que pienses que aún hay alguna posibilidad

de que sigas modificando mi realidad a tu antojo.

Ya no.

Ya nunca.

Porque te odio.

Me gustaría que te murieras, amor.

Me gustaría masticarte como un pedazo de carne,

escupirte

y sacarte por completo de mi sistema.

Lo que antes me daba placer

ahora me repugna.

Antes hubiera rogado fundirme en vos.

Ahora aborrecería

tu piel contra la mía.

Desearía ya no escribir sobre vos,

porque no queda más que desprecio

de lo que alguna vez fue amor.

Pero parece que no puedo parar,

ni siquiera cuando se vuelve odio.

Espero que mi pensamiento

no te haga feliz.

Sabes lo que fuiste.

Fingir no lo cambia.

Sos un nene asustado

disfrazado de hombre.